Duelo

Outrora achei que apenas a dor

produzir arte poderia.

Que apenas uma lágrima 

mancharia um poema sem que

fosse o ato julgado grosseria.

Desafiei a arte, portanto.

Muni-me de um coração afiado,

e de um sorriso laminado.

Muni-me de sentimentos brandos,

e da confiança de um olhar que não é meu.

Acompanhei-me da companhia

Ignorei o escudo da solidão.

Pela segurança do amor,

troquei a inconstância da paixão.

Indaguei ao mestre

Por que inalcançáveis tinham de ser

as musas que a ele inspirava.

Respondeu-me, portanto,

"apenas da utopia 

surge a arte admirada."

Repliquei-lhe, insistente,

"A arte dolorosa é farsa,

a dor íntima é curada."

"Ora, para o teu amor verdadeiro

a arte não é o lugar.

Contos de fadas,

é onde ele deveria estar."

"Tua musa a ti abandonou", falo

"De que adianta fingir uma paixão

por quem a a ti ignora?"

"Antes a dor, antes o sofrimento,

antes a ausência da recíproca,

ao teu amor banal e constante,

tedioso, ignorante!", responde-me.

"Somente um coração amado

pode à mente responder 

e aos olhos encantar."

"Burro, imbecil, não é o teu amor

aquilo o que querem ler.

O conflito é o que vai dar-lhes

a intriga, o prazer!"

Virei as costas, desisti.

Descobri ser o mal do artista

a escolha inevitável que tem de fazer:

A arte do sofrer, ou a liberdarte do amar?

Na verdade, creio que perdi

o desafio que eu mesmo escrevi.