tag:blogger.com,1999:blog-75470108823740380152024-02-07T15:17:41.402-03:00Alice SuburbanaAndressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.comBlogger159125tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-55642571055019049022013-03-14T12:39:00.001-03:002013-03-14T12:39:46.677-03:00Intrusa<div style="text-align: center;">
De te amar minh'alma anda latente</div>
<div style="text-align: center;">
A mente, rendida ao coração, grita, descontente:</div>
<div style="text-align: center;">
"Chega, infeliz, deixa-me trabalhar!"</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Os olhos, outrora, foram verdes</div>
<div style="text-align: center;">
E tudo o que lhes resta</div>
<div style="text-align: center;">
É a cor dos olhos teus.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
A estes olhos, sequer tenho uma cor a dar</div>
<div style="text-align: center;">
Tanto neles me perdi</div>
<div style="text-align: center;">
que não lhes é possível classificar.</div>
<div style="text-align: center;">
Chamo-lhes, então, "teus",</div>
<div style="text-align: center;">
a cor dos olhos que te será singular</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Definir-lhe a cor dos olhos já não é necessário.</div>
<div style="text-align: center;">
A mim, basta o prazer de te olhar.</div>
<div style="text-align: center;">
Mas como bem dito,</div>
<div style="text-align: center;">
não são meus os olhos "teus".</div>
<div style="text-align: center;">
Já o poema que fiz, esse é meu,</div>
<div style="text-align: center;">
mesmo que teu.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
E sendo meu, nele posso roubar-lhe</div>
<div style="text-align: center;">
os olhos, a boca, o corpo e a alma,</div>
<div style="text-align: center;">
posto que em tua vida fui intrusa.</div>
<div style="text-align: center;">
Não me serviste como mulher,</div>
<div style="text-align: center;">
Sirvas, portanto, como musa.</div>
Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-91979707540934233262012-10-03T13:54:00.001-03:002012-10-03T13:58:43.527-03:00Duelo<div style="text-align: center;">
Outrora achei que apenas a dor</div>
<div style="text-align: center;">
produzir arte poderia.</div>
<div style="text-align: center;">
Que apenas uma lágrima </div>
<div style="text-align: center;">
mancharia um poema sem que</div>
<div style="text-align: center;">
fosse o ato julgado grosseria.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Desafiei a arte, portanto.</div>
<div style="text-align: center;">
Muni-me de um coração afiado,</div>
<div style="text-align: center;">
e de um sorriso laminado.</div>
<div style="text-align: center;">
Muni-me de sentimentos brandos,</div>
<div style="text-align: center;">
e da confiança de um olhar que não é meu.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Acompanhei-me da companhia</div>
<div style="text-align: center;">
Ignorei o escudo da solidão.</div>
<div style="text-align: center;">
Pela segurança do amor,</div>
<div style="text-align: center;">
troquei a inconstância da paixão.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Indaguei ao mestre</div>
<div style="text-align: center;">
Por que inalcançáveis tinham de ser</div>
<div style="text-align: center;">
as musas que a ele inspirava.</div>
<div style="text-align: center;">
Respondeu-me, portanto,</div>
<div style="text-align: center;">
"apenas da utopia </div>
<div style="text-align: center;">
surge a arte admirada."</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Repliquei-lhe, insistente,</div>
<div style="text-align: center;">
"A arte dolorosa é farsa,</div>
<div style="text-align: center;">
a dor íntima é curada."</div>
<div style="text-align: center;">
"Ora, para o teu amor verdadeiro</div>
<div style="text-align: center;">
a arte não é o lugar.</div>
<div style="text-align: center;">
Contos de fadas,</div>
<div style="text-align: center;">
é onde ele deveria estar."</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
"Tua musa a ti abandonou", falo</div>
<div style="text-align: center;">
"De que adianta fingir uma paixão</div>
<div style="text-align: center;">
por quem a a ti ignora?"</div>
<div style="text-align: center;">
"Antes a dor, antes o sofrimento,</div>
<div style="text-align: center;">
antes a ausência da recíproca,</div>
<div style="text-align: center;">
ao teu amor banal e constante,</div>
<div style="text-align: center;">
tedioso, ignorante!", responde-me.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
"Somente um coração amado</div>
<div style="text-align: center;">
pode à mente responder </div>
<div style="text-align: center;">
e aos olhos encantar."</div>
<div style="text-align: center;">
"Burro, imbecil, não é o teu amor</div>
<div style="text-align: center;">
aquilo o que querem ler.</div>
<div style="text-align: center;">
O conflito é o que vai dar-lhes</div>
<div style="text-align: center;">
a intriga, o prazer!"</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Virei as costas, desisti.</div>
<div style="text-align: center;">
Descobri ser o mal do artista</div>
<div style="text-align: center;">
a escolha inevitável que tem de fazer:</div>
<div style="text-align: center;">
A arte do sofrer, ou a <i>liberdarte</i> do amar?</div>
<div style="text-align: center;">
Na verdade, creio que perdi</div>
<div style="text-align: center;">
o desafio que eu mesmo escrevi.</div>
Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-53906259440859486152012-07-16T10:04:00.004-03:002012-07-16T10:19:08.897-03:00Você tem medo de amar?<div style="text-align: justify;"><i>"Você tem medo de amar?"</i>, ela perguntou, curiosa. Não conhecia muito do amor, mas pela forma como falavam, havia algo de peculiar naquilo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Não, eu não tenho medo de amar."</i> Mentira. Mas ela não admitiria que o que parecia tão banal lhe causasse receio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Sério? Você tem certeza?"</i> Parecia inacreditável que alguém falasse do amor com tamanha tranquilidade. Não seria, então, o "bicho" sobre o qual todos falavam?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Qualquer momento em que vier, eu não me importo."</i> A verdade é que o evitava a cada instante de sua vida, como se cada dia sem ele, fosse uma vitória.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Se você tiver medo, está tudo bem, eu estou aqui. Quem não teria?"</i> Ela insistiu. Talvez a amiga só estivesse envergonhada.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Por que motivo eu deveria sentir medo de amar?"</i> Parecia um bom contra-argumento. Ela não teria como rebater e pararia de insistir no questionamento.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Oh, eu não sei. Algumas pessoas sentem."</i> Apelara para o senso comum.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Não há motivo para isso. Você tem que amar, mais cedo ou mais tarde."</i> Na verdade, ela esperava que não. E naquele momento, deixou transparecer o medo que, sim, sentia, do inevitável.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"É verdade. Acho que é assim que deve ser. Mas... se você estiver com medo..."</i> Pobre amiga. Ela tinha medo. Mas tinha que saber que ali havia um ombro para ampará-la.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Eu <b>nunca</b> disse que tinha medo de amar!"</i> Falou pausadamente, de forma a tentar colocar um ponto final naquela discussão inútil.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Ralaxe!"</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Eu estou relaxada!"</i> Não estava. A simples ideia de poder ser vítima do amor a qualquer momento lhe arrepiava os cabelos da nuca.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Só estou falando, ok? Não há motivo para isso."</i> Talvez devesse ser melhor parar mesmo com a discussão.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Eu te disse, eu estou calma. Não tente alterar minhas palavras."</i> Agora atribuía à amiga a culpa da sua angústia, embora tivesse certeza de que ela não tinha nada a ver com aquilo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Eu não estou fazendo isso."</i> Defendeu-se.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Não está? Sim, você está!"</i> Acusou. Só assim, na ofensiva, sentia-se protegida.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>"Escute, eu peço desculpas. Eu não deveria ter dito nada. Peço desculpas pela minha falta de sensibilidade."</i> Não adiantava. Ela nunca admitiria que tinha medo de amar. Ela nunca admitiria que um dia podia, sem sequer se dar conta, acordar pensando em um nome, em um sorriso, em um rosto. E ela não precisaria conhecê-lo, não precisaria de uma razão. A razão é contestável. O sentimento passional é inevitável. E por isso, era o mais sincero. Escutara certa vez: "As coisas do coração não servem para ser explicadas pelas coisas da mente." Quem quer que tivesse falado, achava que tinha razão. Escutara também, em outra ocasião: "Se você consegue explicar, não é amor." Talvez a ideia do inexplicável, do incontrolável, fosse o que assustasse tanto a amiga. Não entendia muito bem. Nunca amara. Mas achava que o amor servia para nos provar sermos humanos. E admitirmos que nem mesmo toda a sabedoria e maturidade do mundo detêm o controle de algumas coisas na vida. Talvez o amor fosse mesmo um bicho... do tipo que provoca medo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/I1xSRBXvRv4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;">(diálogo inspirado no curta-metragem <i>The Scream</i>, de Sebastian Cosor)</span></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-36982211482980553712012-07-14T15:31:00.000-03:002012-07-14T15:31:59.205-03:00A Estranha<div style="text-align: justify;">Sentira todos os sentimentos do mundo por ela e sequer a conhecia. Quando ouvira o nome, sentira ódio, raiva, ciúme. Quando a viu, sentira a mais cruel das invejas e a mais pura das admirações. Era tão perfeita que se tornava intrigante.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sentia curiosidade, sentia ansiedade, sentia o coração escalar o peito em direção à boca. E quando trocaram palavras, sentiu reciprocidade. E sentiu vontade de cuidá-la, guardá-la, amá-la.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cada pedaço dela lhe fazia admirar. E o instigava a querer conhecer todo o resto, minimamente, como se daquilo dependesse sua completa existência. O sorriso seria capaz de dilatar as pupilas do sol. Os olhos poderiam hipnotizar a mais centrada das criaturas. A doçura substituiria facilmente o néctar da mais fina flor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sentiu também que aquilo só acontecia na sua cabeça. E perguntou-se se era verdadeiro. Então, conformado, aceitou o fato de que sim, tanto acontecia apenas na sua cabeça quanto dali não poderia sair. Mas nem por isso seria menos real.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimmP6syN_gxK87ZxyAPni3HybJb64GqWatkwzdxOmQBbuS5B5DioQSGXH-8bHbBjO6ca5yrcLi07bi8wpwEvG6iXrLjV8xjFJ-tJaMLEQqy8idNkOk2MCIwZm4HG7dCmmBefVFxBaKc-g/s1600/198297_384597451588298_701841588_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimmP6syN_gxK87ZxyAPni3HybJb64GqWatkwzdxOmQBbuS5B5DioQSGXH-8bHbBjO6ca5yrcLi07bi8wpwEvG6iXrLjV8xjFJ-tJaMLEQqy8idNkOk2MCIwZm4HG7dCmmBefVFxBaKc-g/s400/198297_384597451588298_701841588_n.jpg" width="367" /></a></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-51271886119269015102012-07-05T08:48:00.000-03:002012-07-05T08:48:02.501-03:00Lobo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi21ikWCHvDgBxzXOQVwf4pTxZnMaZlYDxdKM1dXsqWEe_QgSMeZo-Q0x2qKjNLN_PQ8siuRYxGsXk4bSjY28z0tA2gQ4SqcfFrtluW4sl3XnKH6Qhmn0SCO0F-LpsBrZnjd5RiFe8q1bY/s1600/Picture-134.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi21ikWCHvDgBxzXOQVwf4pTxZnMaZlYDxdKM1dXsqWEe_QgSMeZo-Q0x2qKjNLN_PQ8siuRYxGsXk4bSjY28z0tA2gQ4SqcfFrtluW4sl3XnKH6Qhmn0SCO0F-LpsBrZnjd5RiFe8q1bY/s1600/Picture-134.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: xx-small;">(Não detenho os direitos autorais da imagem)</span></td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: justify;">Era lobisomem. Mas convivia com a angústia de não poder ser lobo, apenas homem. Cansado de ser sempre aquele de onde são esperados os mais bondosos feitos, decidiu que faria tudo ao contrário, apenas uma única vez.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Por toda uma noite, enquanto pôde ver a Lua no céu, permitiu-se ser lobo. Rasgou roupas. As suas e a de outros. Rasgou corpos. O seu e, principalmente, os de outros. Permitiu também ser rasgado. E ao sangrar, libertou-se.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Percebeu que, num impulso de agressividade, rasgara também a alma. O vazio animal transformara-se em um vazio existencial. E se deu conta de que não poderia mais ser homem.</div><div style="text-align: justify;">Apenas lobo.</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-2377240996863678782012-07-04T15:42:00.001-03:002012-07-04T15:53:56.484-03:00A Fera e a Bela<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEIxJpAUlSOJ1HiIFLFnP6zed5lWyq5Zl1aq3ZO8oRkYoqsxIAZ8xnIwdJVveR8PmIxVOJFgZaQN5WwgiSQWraUewsiktY7CPRwsZuCvBz9d5pNjPJ-xOUmX-z8dSGeCmY-vuXXrI4g98/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEIxJpAUlSOJ1HiIFLFnP6zed5lWyq5Zl1aq3ZO8oRkYoqsxIAZ8xnIwdJVveR8PmIxVOJFgZaQN5WwgiSQWraUewsiktY7CPRwsZuCvBz9d5pNjPJ-xOUmX-z8dSGeCmY-vuXXrI4g98/s400/download.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: xx-small;">(Não detenho o direito autoral da imagem)</span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Acostumada a ser Fera, habituou-se com os próprios espinhos. Avisava de antemão o que deveriam esperar as pessoas que dominava. Como monstro, magoava, espetava, estraçalhava. Não por querer, mas achou que aquela personalidade era tudo o que tinha dentro de si. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Achou, contudo, fera mais feroz, que fez de si, Bela. Contente por, finalmente, ter-se livrado da maldição, das carrancas e espinhos, concentrou-se em cuidar, preocupar-se, e amar, como ela imaginava que uma Bela faria. Havia um problema, porém. Fragilizada, não tinha qualquer defesa contra os ataques da fera por quem se apaixonara. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sentia os espinhos lhe furarem a pele, as garras lhe arranhavam os membros, a força lhe quebrar os ossos, e o descaso murchar suas pétalas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Decidiu, portanto, não mais ser Bela. Emudecida em seu próprio sofrimento, sentiu-se fortalecer, os membros crescerem e as garras ressurgirem. Os olhos, que outrora foram claros e puros, tornavam-se negros como a ausência de esperança. O corpo maculado agora era uma carcaça, tão rígida quanto o mármore, de onde tiraria as pedras que tornaria a jogar em quem quer que aproximasse. Os espinhos cobriam agora o seu corpo e o seu coração. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Era novamente Fera. Até que, vítima de outra metamorfose, tornasse a ser Bela.</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-78824604197025673402012-07-03T09:59:00.000-03:002012-07-03T09:59:03.771-03:00À noite, com amor.<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHpGlpprd9Ncu7QwEOVDUzn6eX3SJexSTsnOEm_b9oNZXXtGZkEg8dkgWY_7803AvYVPQpaotVFaqljkGFEMQ19AN6p1jGviKJTaNOe0YoZXxrp3ZhyS3wPp7PugjoSESp9AZQr6TaVqg/s1600/tumblr_lxc6jrbgLA1qf5hnho1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHpGlpprd9Ncu7QwEOVDUzn6eX3SJexSTsnOEm_b9oNZXXtGZkEg8dkgWY_7803AvYVPQpaotVFaqljkGFEMQ19AN6p1jGviKJTaNOe0YoZXxrp3ZhyS3wPp7PugjoSESp9AZQr6TaVqg/s400/tumblr_lxc6jrbgLA1qf5hnho1_500.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">(Foto retirada do Google Images. Não detenho os direitos autorais)</span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Era uma <b>noite</b>. Mais uma.</div><div style="text-align: justify;">Mais uma em que ela estava sozinha. Sentia-se <b>vazia</b>. </div><div style="text-align: justify;">Na verdade, sentia-se preenchida por um sentimento de <b>solidão</b>. E sabia que ele não passaria. Não naquele momento.</div><div style="text-align: justify;">Olhou pela janela, em busca da <b>Lua</b>. Não a encontrou. Estava escondida e Alice não estava com paciência para aquele pique-esconde. Voltou à cama e deitou-se.</div><div style="text-align: justify;"><b>Respirou</b>. Tentou relaxar.</div><div style="text-align: justify;">Fechou os olhos e aos poucos sentiu os músculos descontraírem, a <b>respiração</b> pausar e logo em seguida assumir um ritmo agradável, como parte integrante da <b>orquestra</b> que compunha todos os barulhos daquela noite.</div><div style="text-align: justify;">Aos poucos, o <b>corpo</b> também entrava em sintonia com a noite. E ela agradeceu por aquela sensação.</div><div style="text-align: justify;">A <b>mente</b>, entretanto, persistia em ocupar-se com a angústia. A <b>ausência</b> do <b>ser</b>. </div><div style="text-align: justify;">Tinha <b>raiva</b> de não poder controlar o que sentia, o que pensava. Não era justo. Era o seu corpo, ela ia provar que, sim, era capaz de <b>dominá-lo</b>. De <b>domá-lo</b>.</div><div style="text-align: justify;">Num gesto de <b>fúria</b>, arrancou as roupas, as íntimas, inclusive. Nua, ofereceu-se à noite.</div><div style="text-align: justify;">Entreabriu as pernas e levou os dedos, ágeis e <b>enfurecidos</b>, até o meio delas.</div><div style="text-align: justify;">Apalpou, tocou, <b>explorou</b>, penetrou, brincou e <b>subjugou</b> suas próprias sensações. Mostrou-lhes quem mandava em quem. E quando provou a si mesma ser <b>vitoriosa</b>, permitiu-se receber um prêmio.</div><div style="text-align: justify;">Dedicou à noite, sua fiel <b>amante</b>, o prazer com o qual se presenteara.</div><div style="text-align: justify;">E, embora o corpo parecesse mais leve, sentia-se mais <b>viva</b>. E adormeceu, antes que o efeito <b>ilusório</b> do orgasmo passasse e ela voltasse a submergir em sua própria <b>utopia</b>.</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-74910983906896652862012-03-31T19:40:00.001-03:002012-03-31T19:45:47.095-03:00Motivos pelos quais odeio apaixonar-me<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nodjLG60fW8/R-ZUPqdFVlI/AAAAAAAAAqc/0rBodWUqkuQ/s320/emo66665.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_nodjLG60fW8/R-ZUPqdFVlI/AAAAAAAAAqc/0rBodWUqkuQ/s320/emo66665.jpeg" /></a></div><span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">1. Odeio não conseguir comer nas horas que indicam a minha dieta.</span><br />
<span style="font-size: large;">2. Odeio não conseguir dormir 7h por noite.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">3. Odeio ficar improdutiva.</span><br />
<span style="font-size: large;">4. Odeio me prender a pequenas expressões, palavras, miligramas de percepções, e formular um pensamento particular, muitas vezes desconexo.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">5. Odeio a fuga da concentração.</span><br />
<span style="font-size: large;">6. Odeio as horas, que vezes correm à velocidade de lebre, vezes rastejam sem a mínima pretensão de acelerarem-se.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">7. Odeio a desconfiança.</span><br />
<span style="font-size: large;">8. Odeio o medo, o receio.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">9. Odeio a insaciabilidade.</span><br />
<span style="font-size: large;">10. Odeio como olhos que brilham como estrelas podem facilmente transformar-se em pequenas poças de água salgada.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">11. Odeio o sorriso bobo, que idiotiza.</span><br />
<span style="font-size: large;">12. Odeio o nó na garganta.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">13. Odeio o peso no estômago.</span><br />
<span style="font-size: large;">14. Odeio o sentimentalismo exacerbado.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">15. Odeio a dependência.</span><br />
<span style="font-size: large;">16. Odeio a ansiedade.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">17. Odeio a impossibilidade.</span><br />
<span style="font-size: large;">18. Odeio a visão fraturada que se julga onisciente.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">19. Odeio os corpos, que simulam reações irreais, e escondem aquelas que desejamos conhecer.</span><br />
<span style="font-size: large;">20. Odeio as decepções.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">21. Odeio a carência</span><br />
<span style="font-size: large;">22. Odeio a transparência que transmitimos, mesmo em ocasiões indesejadas.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">23. Odeio a possibilidade do erro.</span><br />
<span style="font-size: large;">24. Odeio a preocupação exacerbada.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">25. Odeio não ser correspondida.</span>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-35016605386305753932012-03-14T22:54:00.000-03:002012-03-14T22:54:39.259-03:00Paradoxo do pretérito perfeito<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO6Ff-2sKMUF_Un0_bBsl7cMW4BHyVKIJ6n4RlmGo_g9i6mmRiw7g0hTVHVMtK90lMeKhYNzqdX2Xu26BElTNWUIaCtDwsS2hR6KKRbQFrjpVmNUz5ct8i-BwIt5d9WiVNadiEBp2_6vY/s1600/PQAAAJZep7uFx_4qSiMQWvq5fdkQ8GTLP1ijwtsy7yaPHo1454m2msWf6FjdEbaOy4LIHj8kmcKtgcIBvFl-vyiKCZQAm1T1UPYFpKiO08zfkL2ZEQiE6BOcjt_v.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO6Ff-2sKMUF_Un0_bBsl7cMW4BHyVKIJ6n4RlmGo_g9i6mmRiw7g0hTVHVMtK90lMeKhYNzqdX2Xu26BElTNWUIaCtDwsS2hR6KKRbQFrjpVmNUz5ct8i-BwIt5d9WiVNadiEBp2_6vY/s400/PQAAAJZep7uFx_4qSiMQWvq5fdkQ8GTLP1ijwtsy7yaPHo1454m2msWf6FjdEbaOy4LIHj8kmcKtgcIBvFl-vyiKCZQAm1T1UPYFpKiO08zfkL2ZEQiE6BOcjt_v.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando acreditei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Mentiste</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando voei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Caíste</i></div><div style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando corri</i></div><div style="text-align: center;"><i>Paraste</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando busquei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Calaste</i></div><div style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando brinquei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Cansaste</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando aceitei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Duvidaste</i></div><div style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando amei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Desististe</i></div><div style="text-align: center;"><i>Quando esperei</i></div><div style="text-align: center;"><i>Partiste</i></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-46987365658077831422012-03-11T20:29:00.000-03:002012-03-11T20:29:17.414-03:00As descobertas de domingo à noite<div style="text-align: justify;">Tem uma coisa que me agrada em ficar sozinha. Eu sempre penso. Penso descontroladamente e, depois de tantos pensamentos, a gente sempre descobre alguma coisa. Hoje eu descobri porque fujo das pessoas. Bem, é. Eu fujo das pessoas. Sou simpática e tal, mas estou sempre fugindo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Há um "limite" da presença dos outros da minha vida. E se ele é extrapolado, já é hora de ir saindo de fininho. Algumas vezes é só porque sinto falta de estar sozinha mesmo. Outras vezes - a grande parte delas - é por medo. O mesmo medo que me faz fugir. É o medo de que as pessoas enjoem, como algumas já fizeram - fazem. Às vezes, a vontade é de ficar perto, de abraçar e compartilhar os pensamentos, sonhos, conhecimentos, angústias, sorrisos... Mas fujo por pensar que, talvez, ao fugir, a minha presença posterior se torne mais aturável.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">É isso. Se somos sociáveis, se conhecemos muitas pessoas, saímos todas as noites, compartilhamos a vida com um número considerável de indivíduos constantemente, somos julgados. Se somos sinceros e nos deixamos mostrar, não faltam adjetivos moralmente inferiores para nos classificarem. É possível, contudo, que também sejamos elogiados e possamos agradar outros. Mas os maus predicativos são inevitáveis. Ao reclusarmo-nos, porém, e limitar a presença, não damos abertura para quaisquer predicativos mais íntimos. Sejam eles bons ou maus. É aí que prefiro o anonimato mediano à exposição exagerada.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mas as pessoas também julgam os anônimos. E pior. São julgados sem sequer serem conhecidos. São chamados "reclusos", "afastados", "escanteados", como se isso fosse pecado. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mas é mesmo uma característica da sociedade criticar, generalizar e julgar. E cá estou eu fazendo o mesmo. Ora, é difícil padronizar opiniões. A cada dia tenho mais certeza de que as pessoas são tão singulares e particulares que se torna obtuso querer classificá-las. Por esse motivo, tenho a cada dia mais medo do que pensam. E mantenho-me reclusa. Que isso não seja uma heresia.</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-34124661624923937052012-03-09T08:45:00.000-03:002012-11-29T07:29:12.817-03:00Heroína potiguar poderá ser homenageada na abertura da Copa de 2014<div style="text-align: justify;">
Foi com meu já declarado orgulho patriota, potiguar e feminista que recebi uma empolgante notícia ontem. Em oportunidade de conversação com o Professor Diógenes da Cunha Lima, fique sabendo de um projeto que está desenrolando pelas burocracias estatais para que a Copa de 2014 seja aberta com um balé que homenageia a vida de Clara Camarão, conhecida como a primeira heroína potiguar e nacional.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<a name='more'></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Prof. Diógenes conta que teve a ideia a princípio e repassou para contatos na Companhia de Dança Cisne Negro, uma das mais importantes e reconhecidas nacionalmente. A proposta foi bem aceita e a Companhia interessou-se por trabalhar em cima da história da índia potiguar. Agora, Diógenes da Cunha Lima já tem audiência marcada com o Ministro dos Esportes para propor o espetáculo para o dia em que o Brasil estará sob todos os holofotes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pessoalmente, estou torcendo que dê certo. Não só por ser "produto interno", mas porque realmente acho que seria uma belíssima apresentação. Além de que Clara Camarão é um figura histórica que precisa ser mais divulgada e reconhecida por sua bravura. E para quem ainda não sabe quem ela é, faço um resumo abaixo.</div>
<br />
<b>Sobre Clara Camarão</b><br />
<b><br />
</b><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEC-e6PU8bneQRoOqFCuxbKGtk654N434pyBrw7dHltHI31k371kDqxBl7LDp70epI766MzckaQAsTF5eEmCQfU8eokXvmAFK_UI1kQSW6PAcf5hIdfM2HzqiNR6XjEH9zlktWglzrv_s/s1600/imag2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEC-e6PU8bneQRoOqFCuxbKGtk654N434pyBrw7dHltHI31k371kDqxBl7LDp70epI766MzckaQAsTF5eEmCQfU8eokXvmAFK_UI1kQSW6PAcf5hIdfM2HzqiNR6XjEH9zlktWglzrv_s/s320/imag2.jpg" width="237" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ilustração: Emanoel Amaral</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<b>Clara Felipa Camarão </b>viveu do início a meados do século XVII e foi casado com índio católico e chefe de tribo, Antonio Felipe Camarão. Embora fosse papel das mulheres dedicarem-se exclusivamente aos trabalhos de casa e de organização da comunidade, bem como à família, Clara era insatisfeita com a passividade a que era submetida e decidiu acompanhar o marido em suas batalhas. Foi grande guerreira e líder de grupos de mulheres guerreiras na resistência contra a invasão holandesa. Tanto ela quanto o marido sobreviveram a inúmeras batalhas, até a vitória absoluta dos portugueses. Contudo, após isso, Felipe Camarão veio a falecer vítima de malária, e esse episódio feriu o orgulho de Clara de forma mais profunda que as adagas holandesas. A heroína recolheu-se à viuvez e ao anonimato e morreu alguns anos mais tarde. Clara Camarão foi retratada e homenageada por vários artistas, entre eles, Dorian Gray Caldas.</div>
Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-53197731757900950252012-02-25T11:08:00.000-03:002012-02-25T11:08:00.872-03:00Rebeca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.paraiba.com.br/static/images/noticias/normal/1302868540259-crianca-triste.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://www.paraiba.com.br/static/images/noticias/normal/1302868540259-crianca-triste.jpg" width="293" /></a></div><div style="text-align: justify;">Era uma garota que poderia facilmente ser confundida com a "Caixinhos Dourados" dentre as páginas de um livro infantil. Seu nome era Rebeca.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Uma de suas músicas instrumentais favoritas rodava no CD player, uma mistura de música clássica e infantil, mas ela estava a um canto, sentada. Abraçava as pernas e resmungava contra a meia calça, fina, já enxarcada de lágrimas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A harmonia dos olhos cor-de-esmeralda era atrapalhada pelo ruído: manchas vermelhas decorrentes de um choro angustiante.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Aproximei-me de Rebeca, eu já a conhecia: "Por que choras? Estás tão linda. Não gostas desse CD?"</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Foi o pior presente de Natal da minha vida", ela responde.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Mas não pediste a tua mãe?", insisto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Sim, mas agora ela quer que eu dance as músicas todos os dias, o tempo todo."</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Compadeci-me. Rebeca tinha apenas 6 anos. Dançava com a leveza de um cisne que boia nas águas. Mas, certamente, não gostaria de fazer aquilo durante todas as horas de sua infância.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Abracei Rebeca. Então, caminhei até o CD player e desliguei o som que dali saia. Rebeca sorriu abertamente e, com o sentimento de um prisioneiro que se liberta de seu cárcere, pôs-se a dançar uma melodia silenciosa.</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-41411735516810018562012-02-11T01:12:00.001-03:002012-02-11T01:18:51.611-03:00Bogart Café: café criativo e nostálgico<div style="text-align: justify;">Tá decido! A cada viagem que eu fizer para uma cidade diferente, tenho o objetivo de conhecer um lugar novo, diferente e agradável, que me chame a atenção por algum aspecto peculiar e pouco comum.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nas minhas andanças por Recife, acabei esbarrando em um café de estética criativa, com sacadas de originalidade singulares, a começar pela porta de entrada.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwcPcEtj0zzp3XoptUeBB-n_wKSGEQ__2leNYirevIzDwayXxgn0rrtzaimV75Rg7NTL3hc_5dvGW43HsFs9OlA8wTJoEBFbPLPdT02W9e8j8wxaVs-G14-WXqDv0x6zWgpzciHwkxuSE/s1600/SDC15811.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwcPcEtj0zzp3XoptUeBB-n_wKSGEQ__2leNYirevIzDwayXxgn0rrtzaimV75Rg7NTL3hc_5dvGW43HsFs9OlA8wTJoEBFbPLPdT02W9e8j8wxaVs-G14-WXqDv0x6zWgpzciHwkxuSE/s400/SDC15811.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O <b>Bogart Café</b> não precisa de grandes fachadas para ser notado. O prédio é antigo (como boa parte dos prédios de Recife) e branco. Destaca-se na rua pela estética <i>clean </i>e preservada. À janela, apenas um anúncio escrito a giz: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWWPTxAPv_e1sllWIetnMBwAUoJbIsUVDH_fBZj7kEFWoxyXF9uYgCqQZjGpt4Kt7p1KfieqYF5yBNK7IEVHH46v6AbI2guiyDP61gxEgN-i7F9O4nFd6piEvprmzFxa0xeBI-NLS4i6E/s1600/SDC15812.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWWPTxAPv_e1sllWIetnMBwAUoJbIsUVDH_fBZj7kEFWoxyXF9uYgCqQZjGpt4Kt7p1KfieqYF5yBNK7IEVHH46v6AbI2guiyDP61gxEgN-i7F9O4nFd6piEvprmzFxa0xeBI-NLS4i6E/s400/SDC15812.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O ambiente interno tem uma iluminação média e agradável. A música, então, nem se fala. Ambiente, varia entre o <i>jazz</i> e a MPB, gêneros que não machucam o ouvido, excelentes trilhas sonoras para uma boa conversa com um amigo. Mesas e cadeiras de madeira, pessoas lendo enquanto tomam café, e a decoração em si me fizeram sentir em um café europeu dos anos 50. Há uma parte externa, ao ar livre, com mesas grandes ao estilo piquenique. Contudo, o que mais me chamou atenção na estética do lugar foram as decorações das paredes. Desenhos originais e artísticos feitos a giz, provavelmente constantemente mudados, inclusive informações sobre o cardápio e tirinhas com o gato personagem do Café.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3KXLhQIRFUGPMK9hWT0Ix_JAKGgCMiRtMJLA1h98JEOJLj_kIjLXD3U7CTP4_e2Qmqi_EroofggxDp4AYk6NcAx-8X4WnIgJfGwRpuFElODIL1rO9YEo7Syv5W9XFr1lGKkk0QCG7-cE/s1600/SDC15785.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3KXLhQIRFUGPMK9hWT0Ix_JAKGgCMiRtMJLA1h98JEOJLj_kIjLXD3U7CTP4_e2Qmqi_EroofggxDp4AYk6NcAx-8X4WnIgJfGwRpuFElODIL1rO9YEo7Syv5W9XFr1lGKkk0QCG7-cE/s400/SDC15785.JPG" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ99fh6ofW-0AF2X6cF8NurXi17Bpg3G9A6qVvcptMuOIEEoLu3QSteW-jCBnMRuI_OTkHY9QGOMORXOcz9dUiKUuSUCYpnJKlSDcyd1QSP2Jn4IvGTzFWa2lu8QrlWwlJEwiubUzbpZE/s1600/SDC15786.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ99fh6ofW-0AF2X6cF8NurXi17Bpg3G9A6qVvcptMuOIEEoLu3QSteW-jCBnMRuI_OTkHY9QGOMORXOcz9dUiKUuSUCYpnJKlSDcyd1QSP2Jn4IvGTzFWa2lu8QrlWwlJEwiubUzbpZE/s400/SDC15786.JPG" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ffcztEpG4-SfNdxtJqij-P4mix-T3u-sArih7IXpbxBjcvUW0ebC2UGV1wuwAuDmFGzx26f56wVaDHvGrReM6o1vjukONbk-RF6pTqJCWp5XsdTlY7HrO1uC48FGHTNTtbjGPwrHXvY/s1600/SDC15788.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ffcztEpG4-SfNdxtJqij-P4mix-T3u-sArih7IXpbxBjcvUW0ebC2UGV1wuwAuDmFGzx26f56wVaDHvGrReM6o1vjukONbk-RF6pTqJCWp5XsdTlY7HrO1uC48FGHTNTtbjGPwrHXvY/s400/SDC15788.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Quanto ao atendimento, sem reclamações. Como em todos os lugares a que fui em Recife, as pessoas são simpáticas e prestativas. Depois de estética e atendimento bacanas, tá faltando o produto. Pedi um <i>milk shake</i> de chocolate com calda de caramelo de uma espécie de misto quente com nome estranho que não decorei. Bem, devo dizer que cometi o erro de não pedir para identificarem o "pão baguete" que, segundo o cardápio, viria no meu pedido. Acabou que era daqueles cheios de gergelim. O diabo é quem come aquilo. Matuta como sou e faminta como estava, comi o recheio e deixei o pão e seus gergelins. Gostei do que comi. E o<i> milk shake</i> também é muito bom. Nada espetacular, mas gostoso. Vale o preço que paguei (R$ 12,00 pelo pedido completo).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXSS6YuLOg0qVA1YuOHc76IbkY2oRiDDpwe6O0RuSZ-F75prW__s7cnQrRmKdzqgyZt0Hn-k-yRxaUXUiF0EXpDtPRifJ2IQGjJmYaju53EgKk3l9YuiNsHc0WwSNBGCK8TaYY8-dYt-Y/s1600/SDC15797.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXSS6YuLOg0qVA1YuOHc76IbkY2oRiDDpwe6O0RuSZ-F75prW__s7cnQrRmKdzqgyZt0Hn-k-yRxaUXUiF0EXpDtPRifJ2IQGjJmYaju53EgKk3l9YuiNsHc0WwSNBGCK8TaYY8-dYt-Y/s400/SDC15797.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lanche antes de eu devastar com os baguetes de gergelim</td></tr>
</tbody></table> <span style="text-align: justify;">Então, para quem estiver procurando um lugar agradável e diferente para o lanche da tarde ou um café da manhã tardio em Recife, recomendo passarem na Rua Afonso Pena. É próximo à Universidade Católica. Procurem um prédio branco, com porta de vidro, que quase passa despercebido, a não ser pela pequena e singela placa escrita a giz em sua janela.</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br />
</span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFRDPEBgx8qaYBktwV8U-g2dwoaVk6_QOrQ-n6OuSMTlFnufbn-Lnjh7LXlS2tq27FCJiqpsD8_9LYIJz6_eZ1ZCShqDjOrEmc8kLc4WH3DqdypC_95AHropKC-ta1CUEqSQnnPb9LWY4/s1600/SDC15795.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFRDPEBgx8qaYBktwV8U-g2dwoaVk6_QOrQ-n6OuSMTlFnufbn-Lnjh7LXlS2tq27FCJiqpsD8_9LYIJz6_eZ1ZCShqDjOrEmc8kLc4WH3DqdypC_95AHropKC-ta1CUEqSQnnPb9LWY4/s400/SDC15795.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sorriso de garota propaganda ;) Foto por Ale Albuquerque</td></tr>
</tbody></table>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-92004862521856052822012-01-31T15:20:00.001-03:002012-01-31T15:33:40.691-03:00"Só se sorrir!"<div style="text-align: justify;">Fora encarregada de tirar fotos. Mas não gostava de tirar fotos de objetos. Estáticos, não havia desafios. Dessa forma, seu trabalho tornava-se mecânico e ela não gostava de trabalhos mecânicos. Para que estudava, afinal? Revoltava-se internamente. Mas pegava a câmera semi-profissional e ia, sem reclamar. Naquele ambiente, a câmera lhe atribuía um status, e todos sorriam ao vê-la, na esperança de que fossem fotografados. Na verdade, não ao vê-la, mas a câmera. Contudo, já dizia o pesquisador: os meios são extensão do homem. Nesse caso, a máquina fotográfica era sua extensão. Quando a viam, automaticamente buscavam a câmera. Se a câmera não estavam lá, desapontavam-se. </div><div style="text-align: justify;"></div><a name='more'></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Mas voltando ao objeto, ela fora fotografar. No caminho, alguém parou o senhor que a acompanhava. "Preciso falar com minha família, minha esposa, minhas filhas. É muito sério, eu preciso falar com elas. Deixe-me telefonar", o senhor implorava. E ao ter a solicitação negada, revoltava-se. Estava claro que o transtorno, motivo pelo qual fora enclausurado, estava avançado. Mas logo ele voltava a insistir. "Mas, senhor, deixe-me falar com elas. Eu preciso falar, me deixe, senhor. Eu quero falar com o Serviço Social! É isso, você não sabe de nada, onde está o Serviço Social?", chorava, revoltava-se e questionava. O homem ignorava o cidadão angustiado com respostas vagas e curtas. Naquela situação talvez fosse o ideal a se fazer. Contudo, mais angustiada ela ficava com aquela situação. Quando passou pelo insistente senhor, ele a olhou e seu foco mudou "A senhora é fotógrafa?", perguntou, esperançoso. "Sim, sou." Não era. Mas preferia não explicar isso novamente. Então consentira logo de uma vez com o título que lhe davam. "Então tira uma foto minha?", subitamente, os olhos brilhavam com a possibilidade. Ela virou para ele. "Tiro, mas tem que sorrir. Não vou tirar foto de gente triste." E ele não sorriu. Gargalhou. Fez pose e alegrou-se. Ela tirou a foto e despediu-se. Ele agradeceu e ficou ali, ainda sorridente enquanto ela se afastava. Talvez, em dez minutos voltasse a surtar. Mas por algum tempo fora feliz. Já ela, fora feliz por um dia inteiro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>∞</b><o:p></o:p></div><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Meses depois, lá fora ela fotografar mais objetos. Com o tempo, acostumara e conformava-se. Não se indignava mais. Mas sempre torcia para alguma pessoa interrompê-la. Assim, era desafiador. Antes mesmo de adentrar o local onde faria as fotos, começou a ouvir a mesma ladainha. O rapaz, moreno e bonito, era novo. Ao menos, ela nunca o vira. E pelo discurso, teve certeza. "Moça, preciso do Serviço Social. Preciso falar com minha família..." E continuou. Logo, contou que era advogado, que tinha passado em três ou quatro concursos, que tinha esposa, filho, cachorro, gato, periquito e papagaio. E que tinha certeza que a família não tinha dinheiro para mantê-lo ali. E por esse motivo, precisava avisá-los. Mas logo começara a chorar e admitiu que não queria mesmo ficar. Ela já tinha as palavras de consolo certas e quando levantou, afinal, tinha fotos para tirar, o rapaz tinha o rosto vermelho, mas não mais chorava. Também não sorria. E deu aquela olhadela para o objeto pendurado no pescoço dela. "A senhora é fotógrafa?" Por pouco se livrava da pergunta dessa vez. "Sim, sou", respondeu, já imaginando o que viria. E não foi diferente do primeiro. Quando deixou o local o rapaz inconformado sorria e agradecia. E pedia: "venha sempre tirar fotos minhas". </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">E ela ia. Nunca mais o viu. Mas tirou fotos de outros tantos. E todos, por alguns minutos, sorriam.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7oOPNBKOeQbbB28Ct9AT-IIjD-HYPEJ0-5hHv_wBha4g6iMpSL3sByUyh1wtmiwHGk1X2OSAAENWTWyM1Nb4dmHzmU1Eobqm6yTS4Asc0KBa1Ub5jVKAefBrMpFFkfLH2H5Tv6ZDvVjk/s1600/crianca-com-camera-fotografica-0000000000000BA5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7oOPNBKOeQbbB28Ct9AT-IIjD-HYPEJ0-5hHv_wBha4g6iMpSL3sByUyh1wtmiwHGk1X2OSAAENWTWyM1Nb4dmHzmU1Eobqm6yTS4Asc0KBa1Ub5jVKAefBrMpFFkfLH2H5Tv6ZDvVjk/s400/crianca-com-camera-fotografica-0000000000000BA5.jpg" width="400" /></a></div></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-82669940053077081322012-01-12T15:49:00.000-03:002012-01-12T15:49:39.892-03:00Em offMeus mais íntimos amigos sabem que, no jornalismo, o que mais me apaixonam são os personagens. Sempre que vou apurar uma pauta, é inevitável não acabar levada pelas histórias do diretor de determinada empresa, pelos dramas da funcionária pública, ou pelas piadas e ensinamentos do aposentado. Claro que isso tem um preço. No meu caso, é quase sempre ficar apertada nos deadlines. Whatever.<br />
<br />
Mas o melhor é quando, sem querer, somos importantes para a fonte, mesmo que esse não fosse o objetivo, afinal. Então, "<i>em off"</i>, eu relato, o que <i>"em off"</i> escutei há uns dias...<br />
<br />
<i>"Minha filha, eu sei que não tem a ver com a entrevista, mas eu gosto muito de Educação. Quando eu me formei em Medicina, exerci um pouco, e depois fui para a educação. Então, saí da UFRN e minha esposa queria porque queria que eu voltasse a clinicar. Mas eu não quis, sabe? Eu realmente gosto de Educação. Foram 30 anos em lugar X, mais 5 anos em lugar Y e mais 12 anos aqui."</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>"Olhe, muito obrigada por essa entrevista, eu estou achando ótimo. É bom que me distraio. Não sei se mencionei mas meu marido sofreu um acidente e está em coma. Então, você pode ligar quando quiser, ao menos esqueço um pouco essas coisas..."</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>"Eu, como diretor do lugar X fiquei muito satisfeito com essa decisão que a gente tomou de melhorar a qualidade dos alimentos. Olhe, minha filha, isso é em off, mas eu perdi um filho de câncer e teve a ver com os alimentos que ele comia, então eu fico muito contente de ajudar as pessoas a não terem mais esse tipo de problema..."</i><br />
<br />
Não sei se só sou eu ou todo repórter, mas é nessas conversas "em off" que eu vejo mais sentido em ser jornalista...Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-63449762681970256582012-01-06T10:50:00.001-03:002012-01-06T10:54:02.283-03:00[...] você nunca sabe [...]<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-GYrpxsXmg_6Hoapfoq5FvrgwDIR-yReeS-Ne3Vp_7H_Rl6pCxW_WPTmf4jtw9ZRRKkGY_LL43oZueue9lPo7mdca4RWHA9STUVHFjSh6wdYtfhYq7zp048lu1GKD7umiS3ulZBD2sVo/s1600/miss-potter-2006-06-g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-GYrpxsXmg_6Hoapfoq5FvrgwDIR-yReeS-Ne3Vp_7H_Rl6pCxW_WPTmf4jtw9ZRRKkGY_LL43oZueue9lPo7mdca4RWHA9STUVHFjSh6wdYtfhYq7zp048lu1GKD7umiS3ulZBD2sVo/s400/miss-potter-2006-06-g.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><i>"O melhor de escrever a primeira palavra de estória é que você nunca sabe aonde ela vai acabar..."</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><i><br />
</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;"><i><a href="http://ochaplin.blogspot.com/2012/01/01-miss-potter.html"><b>Miss Potter (2006)</b></a></i></span></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-90772354199720883482012-01-02T20:42:00.000-03:002012-01-02T20:42:32.275-03:00Coletivo Artístico Atores à Deriva promove oficina de iniciação teatral<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.portalits.com.br/img/a_terry%20richardson/teatro.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="292" src="http://www.portalits.com.br/img/a_terry%20richardson/teatro.png" width="400" /></a></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">O Coletivo Atores à Deriva vem desenvolvendo nos últimos três anos um trabalho focado na criação cênica, no treinamento técnico do ator e na pesquisa da dramaturgia além da palavra escrita (dramaturgia da cena) o qual, acreditamos, dialoga com o momento atual que simula um “fazer as pazes” entre autor e ator, entre dramaturgo e encenador, no processo de criação.O processo de pesquisa do Coletivo tem primado pela construção de um ator que deixe de ser mero reprodutor de imagens e sentimentos e que possa ser realmente um criador. o coletivo aposta na horizontalização do pensamento, na troca de saberes e nas possibilidades que a precariedade pode trazer como potencia criativa da cena.</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">A oficina de iniciação parte da intenção de criar um espaço para a exploração de ideias, onde os participantes são estimulados a criar. Propõe-se um processo de vivência de um “momento teatral” que todos possam chegar através de uma prática coletiva, viva e estimulante, explorando de forma simplificada as mais variadas tecnicas do teatro, baseadas em: jogos teatrais (Viola Spolin e Augusto Boal), treinamento psicotecnico (Jerzy Grotowsk e Antonin Artaud) e alongamentos (baseados na tecnica de pilates).</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">O curso tem duração de 03 horas cada dia, totalizando 24 horas-aula, com o seguinte percurso:</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><i>“Eu e o meu corpo”</i>: respiração, técnicas de relaxamento, alongamentos, consciência corporal e observação de si;</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><i>“Eu e o outro”</i>: contato-improvisação, exploração do corpo em movimento, exercícios de confiança, comunicação corporal, jogos e brincadeiras teatrais, e observação do outro;</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><i>“A cena”</i>: improvisação individual, improvisação em grupo, textos e partituras físicas, criação da cena a partir do espaço vazio, métodos de composição de personagem.</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">A oficina será ministrada por Bruno Coringa, ator do Coletivo Artístico Atores à Deriva e contará com a supervisão de Henrique Fontes, diretor do Coletivo.</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">A oficina acontecerá nos <b>dias 09, 10, 11, 12, 16, 17, 18 e 19 de Janeiro das 19:00 ás 22:00h na sede do Coletivo Atores</b> à deriva que fica na Rua Frei Miguelinho Nº 47a, em frente ao Centro Cultural Casa da Ribeira.</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Para se inscrever basta baixar a ficha de inscrição no blog: <a avglsprocessed="1" href="http://atoresaderiva.blogspot.com/" style="color: #1155cc;" target="_blank">atoresaderiva.blogspot.com</a> , preencher e enviar para <a href="mailto:atoresaderiva@gmail.com" style="color: #1155cc;" target="_blank">atoresaderiva@gmail.com</a></span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Vagas limitadas apenas 15 pessoas.</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">valor da oficina: R$ 50,00 reais</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Faixa etária: A partir dos 16 anos</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">O pagamento pode ser feito no primeiro dia de oficina ou através de deposito.</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b>Dados bancários:</b></span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b><br />
</b></span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b>Coletivo Artístico Atores à Deriva</b></span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><b style="font-family: inherit;">Banco: Itaú</b></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><b style="font-family: inherit;">Agência 7123 </b></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b>Conta Corrente 01397- 6</b></span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><i>Atenção: o pagamento através de deposito terá desconto de 10%.</i></span></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-23155552848052728442011-12-30T15:44:00.001-03:002011-12-30T15:45:51.904-03:00“Teatrinho do Povo” será reformado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" height="265" src="https://mail.google.com/mail/ca/?ui=2&ik=c2a71e73ea&view=att&th=1348fa6cf00c6604&attid=0.1&disp=inline&realattid=f_gwtde8980&zw" width="400" /></div><br />
<div style="background-color: white; clear: left; float: left; font-family: 'Lucida Grande', 'Lucida Sans Unicode', Arial, sans-serif; font-size: 12px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;"></div><div style="background-color: white; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">A assessoria da deputada federal Fátima Bezerra disponibilizou hoje release informativo de que os R$ 1,075 milhão necessários à reforma do Teatro Sandoval Wanderley foram empenhados nesta semana.</span></div><div style="background-color: white; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Os recursos serão utilizados em obras de acessibilidade e compra de equipamentos de luz e áudio de acordo com o projeto entregue pela Fundação Capitania das Artes à ministra Ana de Hollanda em agosto deste ano durante sua visita a Natal.</span></div><div style="background-color: white; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">O projeto de reforma do “Teatrinho do Povo”, como é carinhosamente chamado o equipamento construído no coração do Alecrim pelo então prefeito Djalma Maranhão, tomou fôlego em julho, quando Fátima Bezerra, o secretário municipal de Cultura, Roberto Lima, o diretor do MinC no Nordeste, Fábio Lima, e artistas reuniram-se no local para discutir o assunto. Ficou acertado que Fátima Bezerra estabeleceria uma ponte entre prefeitura e Governo Federal, enquanto a Funcarte elaboraria o projeto.</span></div><div style="background-color: white; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">O Sandoval Wanderley fechou por falta de infraestrutura adequada em abril de 2009. Abrigou importantes projetos locais e nacionais, como o Pixinguinha. A previsão é de que a reforma comece ainda no primeiro semestre de 2012.</span></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-21524922041087376162011-12-29T22:13:00.000-03:002011-12-29T22:13:11.561-03:00"Não suporte condutas homofóbicas"<div style="text-align: justify;">Não aguentei não repassar esse vídeo que um amigo querido me apresentou hoje. Trata-se de um filme publicitário para uma campanha anti-homofobia. Não tenho muitas informações, mas os quase quatro minutos do vídeo valem por quaisquer palavras. Assistam... é belo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div><div style="text-align: justify;">Obs: o áudio é em inglês e as legendas em espanhol, mas acho que dá para desenrolar até para quem não conhece nenhum dos idiomas.</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/PNt9HO94AU4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div><br />
</div></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-4987254115805097652011-12-18T09:38:00.001-03:002011-12-18T09:39:10.719-03:00Capas de Revistas Sinceras<div style="text-align: justify;">Aproveitando a moda da "sinceridade", começando <b><a href="http://alicesuburbana.blogspot.com/2011/12/slogans-sinceros.html">pelo post de Slogans Sinceros</a>, </b>postarei também algumas capas de revistas sinceras as quais tive conhecimento, como sempre, por meus devaneios pelo Facebook. A primeira delas é verdadeira. Trata-se da última capa da excelente Revista Carta Capital que, sem receios, expôs algo que muitos de nós já sabemos, mas outros insistem em não acreditar: a mídia é mentirosa, sim. E vai manipular a informação, se preciso for, em prol dos interesses de empresários. As outras capas foram elaboradas pela equipe do site <a href="http://puxacachorra.blogspot.com/2011/12/10-capas-de-revista-versao-sincera.html">Puxa Cachorra!</a> e ficaram muito engraçadas. Postarei as minhas preferidas e quem quiser dar uma checadinha nas outras, dá um pulinho no site.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qOqerOWHqgQZ_Yyr7nQqJAVYZemj6wvFFzip7ujZ_2njdbWCsN5rnMDkk9m7R5dHUpX2DWz3dFRn0YU5h9lTKT5CQQ0h-N-IVI5m_pV8_BOToCyc5RN_qIJVXBI8umEgc0Dzl7HSCxE/s1600/381909_237441689659439_100001808297570_566068_1539450228_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qOqerOWHqgQZ_Yyr7nQqJAVYZemj6wvFFzip7ujZ_2njdbWCsN5rnMDkk9m7R5dHUpX2DWz3dFRn0YU5h9lTKT5CQQ0h-N-IVI5m_pV8_BOToCyc5RN_qIJVXBI8umEgc0Dzl7HSCxE/s1600/381909_237441689659439_100001808297570_566068_1539450228_n.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0-YPg1VtWXfL-9-JgFChLmczTqSPH-IcNFh3nmyMASiJ3P96jHmJVBfWiTjzscztVsgux-56vMEatT8x5htEm4oBMHDnd3SZcTaIM5YdpTjMIYcuYu-VOLjuojhRj4BtpaI9IesZtTVQ/s1600/caras_sincera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0-YPg1VtWXfL-9-JgFChLmczTqSPH-IcNFh3nmyMASiJ3P96jHmJVBfWiTjzscztVsgux-56vMEatT8x5htEm4oBMHDnd3SZcTaIM5YdpTjMIYcuYu-VOLjuojhRj4BtpaI9IesZtTVQ/s640/caras_sincera.jpg" width="514" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheGVP9U_OkTPYktNVc129IY3zguWEguEfJHI-evBgArSlKo-M990NFGaI8pO3ieVTMXR_yjjym_wIz_z1b7goe6loSo0faImiYvTJvmyoOvWvRVxns9X6z1L65F9jMFq3cpOLhu5lStpQ/s1600/epoca_sincera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheGVP9U_OkTPYktNVc129IY3zguWEguEfJHI-evBgArSlKo-M990NFGaI8pO3ieVTMXR_yjjym_wIz_z1b7goe6loSo0faImiYvTJvmyoOvWvRVxns9X6z1L65F9jMFq3cpOLhu5lStpQ/s640/epoca_sincera.jpg" width="514" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPVRTrvKzPkqhrs-aNCrEyLoXjywJO0_taIQmqDmg9sVi_IPxBeMFf904wwilarp8Nfw9SeRTHk1Z4fwGDZYFDEI1qQsWDn4Wki6tmG1ZnkD8q3XfP2NerHLySo0nzVaFc-XWrSoE2yMs/s1600/piaui_sincera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPVRTrvKzPkqhrs-aNCrEyLoXjywJO0_taIQmqDmg9sVi_IPxBeMFf904wwilarp8Nfw9SeRTHk1Z4fwGDZYFDEI1qQsWDn4Wki6tmG1ZnkD8q3XfP2NerHLySo0nzVaFc-XWrSoE2yMs/s640/piaui_sincera.jpg" width="514" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ1guDtLFfDZMBf3oMGf4rVFZTkc477tvGIuwF62OZP7awFkSfN19j7NzXkRDFJft3T1ZeUk6mxW3yW3VxLzZfjcJbwi3Uu9cYmOlkmKJOX7tln5pkzE3HSwMckt0UJh1fle0dA8j4VkI/s1600/super_sincera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ1guDtLFfDZMBf3oMGf4rVFZTkc477tvGIuwF62OZP7awFkSfN19j7NzXkRDFJft3T1ZeUk6mxW3yW3VxLzZfjcJbwi3Uu9cYmOlkmKJOX7tln5pkzE3HSwMckt0UJh1fle0dA8j4VkI/s640/super_sincera.jpg" width="514" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6JwQ5eklP_4dYhf9mK39r98y97ECZNw0xtIfai2NM9pKYpCCIrHgUc0C-63N6OSdZL-uQLgJm_NgbJoUtMdFnMvB9pZHr2PYTXf5ZnG3BvzKu2t3x74JFuLb1XvjWApCpYSzUUtc1WQ8/s1600/todateen_sincera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6JwQ5eklP_4dYhf9mK39r98y97ECZNw0xtIfai2NM9pKYpCCIrHgUc0C-63N6OSdZL-uQLgJm_NgbJoUtMdFnMvB9pZHr2PYTXf5ZnG3BvzKu2t3x74JFuLb1XvjWApCpYSzUUtc1WQ8/s640/todateen_sincera.jpg" width="514" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>E essa é a realidade da mídia brasileira, que, obrigada Deus, não é a única a que temos acesso... Bom domingo, folks :)Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-62950240350227385052011-12-17T21:09:00.001-03:002011-12-18T08:40:35.944-03:00Série Bórgia: deixe seus filhos lerem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.livrariaresposta.com.br/fotos/9788576163909.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.livrariaresposta.com.br/fotos/9788576163909.jpg" width="249" /></a></div><div style="text-align: justify;">Ok, exagerei no título. Mas não tanto. Se seus filhos têm mais de 13 anos e gostam de <i>Mafalda</i>, não faz mal deixá-los ler a excelente série <i>Bórgia</i>, uma quadrilogia de quadrinhos adultos, roteirizada pelo cineasta chileno Alejandro Jodorowsky, responsável pelo esquisitíssimo filme <i>El Topo</i> - esse não é bom deixar seus filhos assistirem - e pelo conceituado desenhista italiano, Milo Manara (da série <i>Click</i>).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img44.imageshack.us/img44/2940/borgiaincestomanara.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://img44.imageshack.us/img44/2940/borgiaincestomanara.jpg" width="244" /></a></div><div style="text-align: justify;">Comprei Bórgia por curiosidade. Tanto para saber em que resultaria essa estranha parceria como também para conhecer mais da história proposta no enredo. Descrita como uma "biografia não-autorizada" da polêmica família <i>Bórgia</i>, que causou no século XV, eu prefiro acreditar que a história é apenas baseada em fatos reais e não chega ao ponto de ser biográfica. Porque, né... Pensem numa selva. É <i>Bórgia</i>. Não vou contar muita coisa para não estragar a surpresinha do fim do <i>post</i>... Mas eu digo que é um ótimo caminho para desmistificar a visão que muitos ainda tem da imaculada vida papal.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.jblog.com.br/media/101/20101108-3%20volume%20da%20saga%20borgia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.jblog.com.br/media/101/20101108-3%20volume%20da%20saga%20borgia.jpg" width="221" /></a></div><div style="text-align: justify;">Os Bórgia são compostos por Rodrigo Bórgia (ou papa Alexandre VI), Lucrécia Bórgia, César Bórgia e Giovanni Bórgia, contudo a história é centrada nos três primeiros citados, os mais pervertidos e perversos. Os quatro volumes (<i>Sangue para o Papa, O Poder e o Incesto, As Chamas da Fogueira </i>e<i> Tudo é Vaidade</i>) contam desde a morte do papa anterior a Alexandre VI até a decadência da família Bórgia. Com muito sangue, sexo, alguns palavrões e uma realidade deformadamente exagerada, fruto de uma parceria que, pessoalmente, eu adorei.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.universohq.com/quadrinhos/2011/imagens/Borgia_4_tudo_e_vaidade.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.universohq.com/quadrinhos/2011/imagens/Borgia_4_tudo_e_vaidade.jpg" width="232" /></a></div><div style="text-align: justify;">O roteiro de Jodorowsky não foge a sua tendência visceral e sádica e não consigo imaginar um desenhista mais apropriado que Milo Manara para dar formas à intenção do roteirista. Rodrigo Bórgia e Lucrécia Bórgia são figuras importantes da história da Igreja e de Roma e ambos são completamente dissecados nos quadrinhos, que os apresentam em sua forma menos moralística e mais animalesca possível. <i>Bórgia</i> também faz referências a outros nomes importantes da história: traz um ambicioso Carlos III, um Maquiavel "arengueiro", e um Leonardo Da Vinci que não se corrompe por dinheiro ou poder, mas por sexo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Para quem ficou curioso pelo roteiro de Jodorowsky ou pela arte de Manara, me amem! Achei um link com os três primeiros livros da série. Claro que não se compara aos livros originais (e, galera, sempre tá baratinho nas promoções do Submarino, comprei os meus por R$ 29,90), mas dá para ter uma ideia da coisa. Vale a pena separar duas horinhas para ler a série. Cliquem <b><a href="http://ebooksgratis.com.br/quadrinhos/quadrinhos-eroticos-serie-os-borgia-milo-manara-3-volumes/">aqui</a></b> e sejam felizes.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><i>Obs: Não recomendado para pessoas com excesso de pudor ou ausência de consciência crítica para assuntos religiosos.</i></b></div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-45659441990081374272011-12-17T20:28:00.001-03:002011-12-17T20:29:13.835-03:00Slogans SincerosEm uma das minhas tardes de férias, achei em alguma postagem perdida no Facebook, um link que levava ao <i>tumblr</i> <a href="http://sloganssinceros.tumblr.com/" style="font-weight: bold;">Slogans Sinceros</a> que traz uma seleção de marcas com falsas publicidades contanto a verdade sobre o produto. Decidi selecionar os meus favoritos e trazer para o blog. Confiram:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lvlgpaeq0c1qk4lzzo1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250672&Signature=oM3GJuIzSgechXbOD0y4Jzf5u88%3D" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lvlgpaeq0c1qk4lzzo1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250672&Signature=oM3GJuIzSgechXbOD0y4Jzf5u88%3D" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lurj48oE561qk4lzzo1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250680&Signature=sG3Fr2%2ByVCHYpyBMeYjda6uX3ms%3D" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lurj48oE561qk4lzzo1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250680&Signature=sG3Fr2%2ByVCHYpyBMeYjda6uX3ms%3D" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lui0w95HAY1qk4lzzo1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250683&Signature=Fx2yQ5TspqFIHBlStLT4BmdDMdI%3D" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lui0w95HAY1qk4lzzo1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250683&Signature=Fx2yQ5TspqFIHBlStLT4BmdDMdI%3D" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lue82n0mp31qk4lzzo1_r1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250690&Signature=4SYYUpUgrx%2Bd4p9snHD78sWdOW4%3D" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="http://s3.amazonaws.com/data.tumblr.com/tumblr_lue82n0mp31qk4lzzo1_r1_1280.png?AWSAccessKeyId=AKIAJ6IHWSU3BX3X7X3Q&Expires=1324250690&Signature=4SYYUpUgrx%2Bd4p9snHD78sWdOW4%3D" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">E aí, o que acharam da ideia? No <i>tumblr</i> há vários outros slogans interessantes ou, no mínimo, criativos, para dar uma checada. Corram lá :)</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-77832715572085085392011-11-27T23:46:00.002-03:002011-11-27T23:47:59.393-03:00Se você é professor, leia.Não é por estar a frente de uma sala de aula que alguém merece ser chamado professor. Cheguei a conclusão que essa profissão é mais banalizada que a de jornalista: qualquer pessoa que passe uma atividade qualquer já é classificada como mestre, educador! Pega leve.<br />
<br />
Professor é mais. Não digo aqui que você precise passar pelas duras carteiras de uma universidade para ser um professor, embora, preferencialmente, isso deva acontecer. Mas professor é qualquer um que tenha conhecimento (ainda que pouco) e saiba como passá-lo. E não é dissertando sobre algo que isso é possível. Na verdade, eu me corrijo. Professor é qualquer um que saiba fazer com que outro adquira algum conhecimento, ainda que ele próprio não o tenha.<br />
<br />
Professor não ironiza, não censura, não satiriza, não faz com um indivíduo pense que "não tem jeito" só porque errou. Professor não faz, mas segura a mão do indivíduo para que ele faça por si mesmo. Professor não desinteressa, professor estimula. Professor não se aborrece, confia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://vinoblok.qfoi.net/files/2010/10/080914_professor_policial.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="http://vinoblok.qfoi.net/files/2010/10/080914_professor_policial.jpg" width="200" /></a></div><b>Se você é professor, nunca:</b> <i>diga que o trabalho do seu aluno está horrível; fale o tempo todo sem parar pois não tem paciência para escutar a errônea fala de seu aluno; faça o trabalho por ele, por mais entendiante que possa parecer explicar uma lição passo a passo algumas vezes; olhe de forma desacreditada para um dos seus alunos; balance a cabeça negativamente enquanto um indivíduo dá o seu melhor; menospreze a capacidade do seu aluno (com alguma ajuda sua, você não faz ideia do quão longe ele pode chegar).</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_wmO69hM1Pdv6st93ipapc4KkOFRHZjOUZQgdgwjvkmzSIJ1ooiRGIQ4C4KLG3fIvAZO0rzits2xJC6-U1Bf8ocbnUPzXoHqyfA_hMPsiC_zAOcWgG_q6bz-umN1TXrcacRl1ibidR1zX/" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_wmO69hM1Pdv6st93ipapc4KkOFRHZjOUZQgdgwjvkmzSIJ1ooiRGIQ4C4KLG3fIvAZO0rzits2xJC6-U1Bf8ocbnUPzXoHqyfA_hMPsiC_zAOcWgG_q6bz-umN1TXrcacRl1ibidR1zX/" width="200" /></a></div><b>Se você é professor, por favor:</b> <i>seja atento com seu aluno, deixe-o falar; não diga que ele fez besteira, mas que tem certeza que ele pode fazer algo melhor; respeite os limites do seu aluno, mas tente expandi-los; não compare seus alunos, não pegue um deles para exemplo, isso gera sentimento de inferioridade para aqueles que não foram citados; conheça seus alunos o máximo que puder; avalie-os por seu desenvolvimento individual e não por não serem tão geniais quanto o melhor da turma.</i><br />
<br />
Obrigada.<br />
(não, isso não foi pessoal)Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-60190413176229235602011-11-23T11:53:00.000-03:002011-11-23T11:53:09.385-03:00SemáforoJá passavam das oito da noite e ela ainda pegava o jeito de dirigir àquele horário. Era mais difícil identificar os buracos recorrentes, manter a atenção nos carros que às vezes surgiam sem aviso (e como uma boa iniciante na direção, ela olhava durante quase um minuto para os retrovisores antes de mudar de faixa), e ainda cantarolar os versos de Fiona Apple, que tomava conta do aparelho de som do carro.<div><br />
</div><div><i>"I thought it was a bird but it was just a paper bag..."</i></div><div><i><br />
</i></div><div>Parou em um semáforo e quando viu um jovem e simpático garoto vir a sua direção com uma garrafa de água e um pequeno rodo, ela suspirou e lembrou-se que, mais uma vez, esquecera de pedir uma daquelas pequenas bolsas quadradas de coro onde seu pai costuma deixar moedas no carro. Era quase impossível dirigir por Natal sem uma daquelas, com tantos flanelinhas, deficientes físicos e vendedores que parecem depender dessas moedas para viver. Então, quando ele aproximou, e com um sorriso e o polegar esticado, pediu permissão para limpar o vidro do carro, ela inclinou a cabeça, enrugou a testa numa expressão de quem se desculpa e mostrou também o polegar, mas virado para baixo, numa expressão que também havia aprendido com o pai. Entre flanelinhas e motoristas, significava "estou lisa".</div><div><br />
</div><div>Ao contrário da maioria dos garotos do ramo, aquele rapaz sorriu, compreensivo e tentou com o carro parado atrás, mas a resposta parecia ter sido a mesma. Ela observou a cena pelo retrovisor e estranhou quando o rapaz começou a limpar o vidro de trás do seu carro. "Ora, ele não me viu sinalizar que não tinha dinheiro?", pensou. Mas o rapaz parecia distraído ali. Então outros pensamentos começaram a invadir a cabeça dela. Depois de um dia fazendo aquilo, o garoto ainda parecia ter paciência para uma gentileza. Ela continuou a sorrir, cantoralando baixinho, enquanto observava o rapaz. </div><div><br />
</div><div><i>"And I went crazy again today, looking for a strand to climb..."</i></div><div><i><br />
</i></div><div>Quando ele acabou, o semáforo ficou verde e ele não lhe pediu dinheiro novamente. Sorriu para ela, com um ar divertido e ela retribuiu, agradecida e contente pela atitude inesperada. Buzinou de leve e acenou com a cabeça. Continuou o caminho para a universidade, cantarolando, e pensando que da próxima vez que passasse por aquele semáforo, gostaria de estar preparada para retribuir a gentileza.</div>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7547010882374038015.post-37996059046183157482011-11-18T09:13:00.000-03:002011-11-18T09:13:45.699-03:00“Você tem uma profissão de sorte”<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Não estava no melhor dos meus dias quando fui convocada à incumbência de acompanhar os pacientes do hospital psiquiátrico em que trabalho a um passeio à Praia de Pirangi para um de seus momentos de lazer semanais. Minha função seria fazer o registro fotográfico da manhã. Acabei registrando mais que fotos.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Quando entrei no ônibus, algo me incitou a sentar ao lado da pessoa cuja expressão demonstrava maior tristeza. Talvez, uma esperança íntima de fazer alguém se sentir melhor. Mas, a princípio, pouco consegui extrair daquela mulher, de olhos e pensamentos tão inquietantes.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Atrás de mim, as vozes de um grupo de mulheres disputavam uma canção religiosa. Por falta de aplausos, talvez, logo seu foco mudou e concentrou-se em mim, a “estranha no ninho”. Perguntavam sobre minha idade, família, faculdade e trabalho, o que tive prazer, quase alívio, em responder. Finalmente estava me socializando.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Um rapaz forte e bonito, também paciente, sentado ao lado das minhas novas companhias, me observava, atento. Vez ou outra, desviava a atenção para a câmera, até então inoperante, sobre minhas pernas. Quando a conversa foi se tornando monótona, o rapaz finalmente fez a pergunta que parecia estar esperando para ser feita há alguns minutos.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> - Desculpe, você é fotógrafa?<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Na verdade, eu não era bem isso. Era estagiária de comunicação. Pau para toda obra. Sequer havia cursado a disciplina de Fotojornalismo na faculdade. Mas respondi, menos sincera e mais curiosa sobre em que aquilo resultaria.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> - Sim, sou.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> - Nossa, você tem uma profissão de sorte. – respondeu-me, com o ar de quem tinha absoluta certeza do que me afirmava.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> - É verdade – respondi, instintivamente, embora ainda não tivesse entendido muito bem o sentido do comentário – Por quê?<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> - Ninguém gosta de tirar fotos triste. Já percebeu que as pessoas sempre sorriem para as fotos? Você leva o sorriso às pessoas. Elas sempre sorriem para você.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Não respondi àquilo de imediato. Por um momento, quis acreditar que aquele jovem ex-soldado, que acabara parando no leito de um hospital psiquiátrico, estava, de fato, certo. Lembrei dos vários “xis” e “sorrias” que escutava quando criança, funcionavam como um índice para o surgimento de um enorme sorriso, que não obrigatoriamente representavam o meu humor naquele momento. Verdade, naquelas situações, o fotógrafo me fazia sorrir. Em compensação, por várias vezes, suas lentes sofreram as consequências de não eternizarem um momento verídico.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Lembrei ainda das várias expressões de tristeza, desesperança e ausência de fé que tantas câmeras já captaram. Para esses modelos, as lentes da câmera não conseguiram mascarar a realidade. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> Contudo, em partes, o rapaz estava certo. Sorri para ele e consenti com a cabeça, orgulhosa de minha “profissão”. <a href="" name="_GoBack"></a>Naquela manhã, tirei dezenas de fotos. As pessoas pediam para que eu as fotografasse ali na praia, em um momento de descontração. E eu não precisava pedir para que me dessem – ou à câmera - um sorriso sincero. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">De fato, tenho uma profissão de sorte.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxrAKsowUZftIyEacUZy2cDsFUV8WjECqDr5A8QkfBy74ggAunH9rKlSdlwQ0BymOaABsMdOEsJWnmFuiQyg_d-AXfkGSh5C7Or4otJRF7Qg8MEasu8O525EbBh9GTLA1Jf6CrcjCNB0I/s1600/praia+pirangi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxrAKsowUZftIyEacUZy2cDsFUV8WjECqDr5A8QkfBy74ggAunH9rKlSdlwQ0BymOaABsMdOEsJWnmFuiQyg_d-AXfkGSh5C7Or4otJRF7Qg8MEasu8O525EbBh9GTLA1Jf6CrcjCNB0I/s400/praia+pirangi.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table>Andressa Vieirahttp://www.blogger.com/profile/14151627498010219867noreply@blogger.com0